novidade na capital clara e modorrenta.
o início é neste janeiro,8, com ilustre convidado.
25.12.04
Arrastão
Edu Lobo/Jair Rodrigues
Eh! tem jangada no mar
Eh! eh! eh! Hoje tem arrastão
Eh! Todo mundo pescar
Chega de sombra, João Jovi
Olha o arrastão entrando no mar sem fim
É meu irmão me traz Iemanjá prá mim
Minha Santa Bárbara me abençoai
Quero me casar com Janaína
Eh! Puxa bem devagar
Eh! eh! eh! Já vem vindo o arrastão
Eh! É a rainha do mar
Vem, vem na rede João prá mim
Valha-me meu Nosso Senhor do Bonfim
Eh! tem jangada no mar
Eh! eh! eh! Hoje tem arrastão
Eh! Todo mundo pescar
Chega de sombra, João Jovi
Olha o arrastão entrando no mar sem fim
É meu irmão me traz Iemanjá prá mim
Minha Santa Bárbara me abençoai
Quero me casar com Janaína
Eh! Puxa bem devagar
Eh! eh! eh! Já vem vindo o arrastão
Eh! É a rainha do mar
Vem, vem na rede João prá mim
Valha-me meu Nosso Senhor do Bonfim
23.12.04
><><> PANOPTICOM <><><
A PARTIDA
Salvador 18h30 - 10/12
após uma tarde de correria, notícias rápidas passando pela mente, dores leves e ominosas na mão esquerda, a partida se dará nesta ave de aço e técnica, não pude evitar de observar as pessoas, atendentes, passageiros. As atendentes são belas e limpas como tudo o mais neste lugar desinfectado. A repulsa é substituída por pensamentos melhores, em algum lugar, perdida no meio da cidade clara, ela trafega entre sinais coloridos e gás de escapamento.
Entro no pássaro e a música new age amacia meus ouvidos, apertados entre cadeiras próximas demais e hálitos fortes demais, me preparo para o pseudo cosmopolitismo do lixo e da fúria citadinas. Me preparo para o grande teatro bem elaborado, uma peça financiada pelos meus sonhos, um pequeno mundo promissor e contraditório onde oscilo entre o positivismo e a vontade de auto destruição.
A ave se mexe, balança as asas, solta um zumbido baixo que vai crescendo até se tornar um urro como o de espíritos sendo banidos.
NIGHTCLUBBING NA URBE
são paulo 22h30 - 10/12
A cidade se revela maligna, por trás de nuvens avermelhadas como o enxofre dos fogos do inferno. Sou engolido pelo tráfego de gentes de todos os tipos pelos acanhados corredores de Congonhas. Primeiro desafio: um cartão telefônico, sete reais, tudo é tão caro e o telefonema fatal no terminal onde todos devem ter celular.
A ação acelera novamente, cruzo as avenidas com Márcio, um taxista simpático e ignorante a quem dou um livro e ainda pago vinte e cinco reais da corrida. Transferência: descendo a Tamandaré, próximo à estação vergueiro, noite fria e densa, me perco na rua Castro Alves! Discados os dígitos necessários, Homem Gabiru orienta meu caminho e adentro a José Getúlio, jovens encapotados observam o movimento em bares de balcão sujo e formiplac, edifício La Boheme se revela para mim. Gabiru me recebe com a camisa belo horizontina "libertas que será tamém" e fumamos. E fumamos. Comemos pizza paulista, da gorda, e Benflogin chega, olhos soturnos, alto, leve descendência oriental.
As ruas aromáticas e oleosas cruzam viadutos sobre avenidas cancerígenas de vidas diluídas ((C) TEXTORAMA). A boate é conhecida, quer ser um inferninho de Satã mas é apenas um gaiola enegrecida onde a juventude da urbe se esfrega e enche a cara de cerveja Itaipava - "demorou", diz o barman de classe média e costeletas de Elvis Presley quando demoro a decidir pela serrana em detrimento da shkou.
Saúde! Na pista de dança perfumada meus pensamentos voltam para ela, telepatia horrenda e sincera entre luzes estroboscópicas, acho que vi a Clarah Averbuck passar com um cara de sobretudo de couro preto, Benflogin começa a filosofar e um Skinhead musculoso e sua namorada de rímel borrado cruzam a sala ampla e refrigerada, batendo-se em todo mundo sem necessidade.
Gabiru some e reaparece, sua embriaguez aumenta, fumamos sob o olhar espantado da juventude paulistana, bebemos e enchemos o saco da banda estilo barão vermelho que ora toca pérolas do camisa de vênus e ora toca standards cazuza/frejat. A noite é nossa e é fria, durmo feliz sem cobertor e acordo terrivelmente gripado.
BACALHAU PEQUENO
09h57 São Paulo 11/12
Preciso almoçar, combustível adiposo, mas Gabiru ri de mim, resistente, nordestino, fakir. Andamos eternamente pelos próximos trinta minutos, discutimos pelo caminho maior, eu queria subir a ladeira. A fome me embrutece e subitamente estou no metrô, veloz e silencioso. Saltamos numa corrente humana que nos arrasta para todos os lados, o mercado municipal decepciona com seus bares de tiragosto onde famílias bebem Original e saboreiam pequenos e insatisfatórios bolinhos de bacalhau.
No Bixiga, somos acuados na rua por um garçom psicopata que nos oferece fatias de queijo gouda, rico, e entramos num rodízio suspeito. Tudo é nhoque, o frango é salgadíssimo e comidas italianas loucas passam por nós velozmente, mais pessoas chegam, preciso telefonar e me satisfaço rapidamente com a comida enganadora. É tudo uma grande mentira, todo o restaurante, as camisas de futebol penduradas no teto, o velhinho tocando músicas italianas num teclado barato, a filha do dono a nos servir nhoque frito (?!) e conexões se formam, o impulso elétrico da minha voz desce pelos cabos subterrâneos até uma subestação onde é direcionado para a central e depois viaja via satélite para etc etc até o outro lado da linha, onde atende uma garota sonolenta e suave em um apartamento de um prédio de três andares no coração da Pituba, leste de Salvador.
Não há mais tempo, voltamos para a Liberdade, fumamos mais, carregamos a sacola com livros e sonhos, metrô vila madalena e a caminhada desagradável com cinquenta livros nas costas. A mercearia, seus conflitos e bairrismos, chegamos e encontramos Astrazenecon e família, primeiras cervejas, Obelix e seu display poderoso, rangos esquisitos (sementes de ábobora e pinhão seco) hordas humanas, revista F. nos arredores, pouca interação, mulheres lascivas, estrangeiras irritantes, notas acumulando, cervejas entornando, embriaguez aumentando, Kulshedra chegando.
A Kulshedra tem olheiras profundas e mastiga sem parar seus cigarros, olhando discretamente o enxame bufento e interessante que come bebe conversa. A noite nunca acaba, há uma festa da demolição, não conseguimos achar, Mick dirige simpático e suas energias boas fluem pelo Ka em que nos aglomeramos. Desistimos da festa e acabamos na cova da Kulshedra, bebemos mais, fumamos mais, Benflogin tem um ataque de epilepsia e ejacula sobre si mesmo, deita no chão onde passa a roncar enquanto derramamos cerveja em seu rosto, Obelix desaparece com uma pequena de olhos febris, nos dispersamos, Benflogin acorda novamente e sentamos para conversar, ataques de ansiedade no pobre rapaz, nos reunimos novamente na cozinha e há um cheiro adocidado no ar, de excitação seca no corpo de alguém.
RESSACA DOURADA
são paulo 12/12 - 12h03
A grana contada repousa ao meu lado, a ressaca dourada brilha em meu cérebro. Saio pra comer com Obelix e não encontramos nada aberto na Aclimação, apenas um lugar regional e pretensioso onde os clientes encaram meu cabelo em pé. Os espetinhos são bons e conversamos de verdade pela primeira vez desde que nos conhecemos, na Feira do Livro de POA em 2002. O dia segue lento, mais passeios pela Liberdade, compro ervilhas de raiz forte como lembrança.
EPÍLOGO
salvador 12H19
O idílio está encerrado, todas as memórias foram fotografadas e mais um pássaro gigante quer alcançar o céu, trocarei de novo as ruas hécticas e aromáticas de pus e yaksoba pelo sol biomassa da cidade clara, paisagens vastas e familiares, no suprises, eterno retorno, intenso, voraz apetite, de sonho, roubei sua alma, e depois comi, num lapso de tempo, esqueci de envelhecer, me conte agora, qual é a sua mentira?
Durante três dias andei pela cidade, que me convida a uma vida nova e perigosa, minhas correntes voluntárias são grilhões da mente. Como na Colônia Penal, sou reeducado por uma máquina simbólica, opressora, que repete sua mensagem mil vezes enquanto durmo, acordo, cago, como e amo.
Andamos muito e choramos às vezes, vozes roucas e sistemas nervosos afetados pela farmacopéia, centopéias de sentimentos passeiam no jardim da sua alma. Minha couraça protetora forma um campo magnético que mata tudo, mas do lado de fora as árvores crescem sob a égide de microorganismos fluorescentes.
Minha sede é grande, entro em delírio, quatro minutos de cansaço e vinte horas de berros, o brilhantismo de uma vida perdida nas abas de meu chapéu de cowboy nordestino que tem medo de cavalos e não usa esporas.
A cidade clara surge familiar, minha boca seca, penso nos beijos que não tive na noite feliz, nas mãos não afagadas e nos momentos de êxtase das lágrimas contidas por medo da dor, uma represa estancada, mas uma alma suave me ajudou a recuperar a sanidade. Acho que estou bem agora, doutor, mas preciso ir no banheiro. Posso ir?
Os freios são acionados e reversores hidráulicos me ensurdecem.
Al Nite Lang
A PARTIDA
Salvador 18h30 - 10/12
após uma tarde de correria, notícias rápidas passando pela mente, dores leves e ominosas na mão esquerda, a partida se dará nesta ave de aço e técnica, não pude evitar de observar as pessoas, atendentes, passageiros. As atendentes são belas e limpas como tudo o mais neste lugar desinfectado. A repulsa é substituída por pensamentos melhores, em algum lugar, perdida no meio da cidade clara, ela trafega entre sinais coloridos e gás de escapamento.
Entro no pássaro e a música new age amacia meus ouvidos, apertados entre cadeiras próximas demais e hálitos fortes demais, me preparo para o pseudo cosmopolitismo do lixo e da fúria citadinas. Me preparo para o grande teatro bem elaborado, uma peça financiada pelos meus sonhos, um pequeno mundo promissor e contraditório onde oscilo entre o positivismo e a vontade de auto destruição.
A ave se mexe, balança as asas, solta um zumbido baixo que vai crescendo até se tornar um urro como o de espíritos sendo banidos.
NIGHTCLUBBING NA URBE
são paulo 22h30 - 10/12
A cidade se revela maligna, por trás de nuvens avermelhadas como o enxofre dos fogos do inferno. Sou engolido pelo tráfego de gentes de todos os tipos pelos acanhados corredores de Congonhas. Primeiro desafio: um cartão telefônico, sete reais, tudo é tão caro e o telefonema fatal no terminal onde todos devem ter celular.
A ação acelera novamente, cruzo as avenidas com Márcio, um taxista simpático e ignorante a quem dou um livro e ainda pago vinte e cinco reais da corrida. Transferência: descendo a Tamandaré, próximo à estação vergueiro, noite fria e densa, me perco na rua Castro Alves! Discados os dígitos necessários, Homem Gabiru orienta meu caminho e adentro a José Getúlio, jovens encapotados observam o movimento em bares de balcão sujo e formiplac, edifício La Boheme se revela para mim. Gabiru me recebe com a camisa belo horizontina "libertas que será tamém" e fumamos. E fumamos. Comemos pizza paulista, da gorda, e Benflogin chega, olhos soturnos, alto, leve descendência oriental.
As ruas aromáticas e oleosas cruzam viadutos sobre avenidas cancerígenas de vidas diluídas ((C) TEXTORAMA). A boate é conhecida, quer ser um inferninho de Satã mas é apenas um gaiola enegrecida onde a juventude da urbe se esfrega e enche a cara de cerveja Itaipava - "demorou", diz o barman de classe média e costeletas de Elvis Presley quando demoro a decidir pela serrana em detrimento da shkou.
Saúde! Na pista de dança perfumada meus pensamentos voltam para ela, telepatia horrenda e sincera entre luzes estroboscópicas, acho que vi a Clarah Averbuck passar com um cara de sobretudo de couro preto, Benflogin começa a filosofar e um Skinhead musculoso e sua namorada de rímel borrado cruzam a sala ampla e refrigerada, batendo-se em todo mundo sem necessidade.
Gabiru some e reaparece, sua embriaguez aumenta, fumamos sob o olhar espantado da juventude paulistana, bebemos e enchemos o saco da banda estilo barão vermelho que ora toca pérolas do camisa de vênus e ora toca standards cazuza/frejat. A noite é nossa e é fria, durmo feliz sem cobertor e acordo terrivelmente gripado.
BACALHAU PEQUENO
09h57 São Paulo 11/12
Preciso almoçar, combustível adiposo, mas Gabiru ri de mim, resistente, nordestino, fakir. Andamos eternamente pelos próximos trinta minutos, discutimos pelo caminho maior, eu queria subir a ladeira. A fome me embrutece e subitamente estou no metrô, veloz e silencioso. Saltamos numa corrente humana que nos arrasta para todos os lados, o mercado municipal decepciona com seus bares de tiragosto onde famílias bebem Original e saboreiam pequenos e insatisfatórios bolinhos de bacalhau.
No Bixiga, somos acuados na rua por um garçom psicopata que nos oferece fatias de queijo gouda, rico, e entramos num rodízio suspeito. Tudo é nhoque, o frango é salgadíssimo e comidas italianas loucas passam por nós velozmente, mais pessoas chegam, preciso telefonar e me satisfaço rapidamente com a comida enganadora. É tudo uma grande mentira, todo o restaurante, as camisas de futebol penduradas no teto, o velhinho tocando músicas italianas num teclado barato, a filha do dono a nos servir nhoque frito (?!) e conexões se formam, o impulso elétrico da minha voz desce pelos cabos subterrâneos até uma subestação onde é direcionado para a central e depois viaja via satélite para etc etc até o outro lado da linha, onde atende uma garota sonolenta e suave em um apartamento de um prédio de três andares no coração da Pituba, leste de Salvador.
Não há mais tempo, voltamos para a Liberdade, fumamos mais, carregamos a sacola com livros e sonhos, metrô vila madalena e a caminhada desagradável com cinquenta livros nas costas. A mercearia, seus conflitos e bairrismos, chegamos e encontramos Astrazenecon e família, primeiras cervejas, Obelix e seu display poderoso, rangos esquisitos (sementes de ábobora e pinhão seco) hordas humanas, revista F. nos arredores, pouca interação, mulheres lascivas, estrangeiras irritantes, notas acumulando, cervejas entornando, embriaguez aumentando, Kulshedra chegando.
A Kulshedra tem olheiras profundas e mastiga sem parar seus cigarros, olhando discretamente o enxame bufento e interessante que come bebe conversa. A noite nunca acaba, há uma festa da demolição, não conseguimos achar, Mick dirige simpático e suas energias boas fluem pelo Ka em que nos aglomeramos. Desistimos da festa e acabamos na cova da Kulshedra, bebemos mais, fumamos mais, Benflogin tem um ataque de epilepsia e ejacula sobre si mesmo, deita no chão onde passa a roncar enquanto derramamos cerveja em seu rosto, Obelix desaparece com uma pequena de olhos febris, nos dispersamos, Benflogin acorda novamente e sentamos para conversar, ataques de ansiedade no pobre rapaz, nos reunimos novamente na cozinha e há um cheiro adocidado no ar, de excitação seca no corpo de alguém.
RESSACA DOURADA
são paulo 12/12 - 12h03
A grana contada repousa ao meu lado, a ressaca dourada brilha em meu cérebro. Saio pra comer com Obelix e não encontramos nada aberto na Aclimação, apenas um lugar regional e pretensioso onde os clientes encaram meu cabelo em pé. Os espetinhos são bons e conversamos de verdade pela primeira vez desde que nos conhecemos, na Feira do Livro de POA em 2002. O dia segue lento, mais passeios pela Liberdade, compro ervilhas de raiz forte como lembrança.
EPÍLOGO
salvador 12H19
O idílio está encerrado, todas as memórias foram fotografadas e mais um pássaro gigante quer alcançar o céu, trocarei de novo as ruas hécticas e aromáticas de pus e yaksoba pelo sol biomassa da cidade clara, paisagens vastas e familiares, no suprises, eterno retorno, intenso, voraz apetite, de sonho, roubei sua alma, e depois comi, num lapso de tempo, esqueci de envelhecer, me conte agora, qual é a sua mentira?
Durante três dias andei pela cidade, que me convida a uma vida nova e perigosa, minhas correntes voluntárias são grilhões da mente. Como na Colônia Penal, sou reeducado por uma máquina simbólica, opressora, que repete sua mensagem mil vezes enquanto durmo, acordo, cago, como e amo.
Andamos muito e choramos às vezes, vozes roucas e sistemas nervosos afetados pela farmacopéia, centopéias de sentimentos passeiam no jardim da sua alma. Minha couraça protetora forma um campo magnético que mata tudo, mas do lado de fora as árvores crescem sob a égide de microorganismos fluorescentes.
Minha sede é grande, entro em delírio, quatro minutos de cansaço e vinte horas de berros, o brilhantismo de uma vida perdida nas abas de meu chapéu de cowboy nordestino que tem medo de cavalos e não usa esporas.
A cidade clara surge familiar, minha boca seca, penso nos beijos que não tive na noite feliz, nas mãos não afagadas e nos momentos de êxtase das lágrimas contidas por medo da dor, uma represa estancada, mas uma alma suave me ajudou a recuperar a sanidade. Acho que estou bem agora, doutor, mas preciso ir no banheiro. Posso ir?
Os freios são acionados e reversores hidráulicos me ensurdecem.
Al Nite Lang
21.12.04
You really got me
by The Kinks, 1964
Girl, you really got me goin'
You got me so I don't know what I'm doin'
Yeah, you really got me now
You got me so I can't sleep at night
You really got me
You really got me
You really got me
See, don't ever set me free
I always wanna be by your side
Girl, you really got me now
You got me so I can't sleep at night
You really got me
You really got me
You really got me
Girl, you really got me goin'
You got me so I don't know what I'm doin'
Yeah, you really got me now
You got me so I can't sleep at night
You really got me
You really got me
You really got me
See, don't ever set me free
I always wanna be by your side
Girl, you really got me now
You got me so I can't sleep at night
You really got me
You really got me
You really got me
16.12.04
Soul On Fire
by Laverne Baker
Well I could play with Tom, Dick, and Harry
but for me you're the only one
Who makes me me shiver,
makes me tingle,
and who brings my loving down
I played the love game before I met him
It's a game I've always won
but now you set my soul on fire and I really had my fun
With other boyfriends, the good-time men friends
I still had to walk this road all by myself
I was their play girl, a careless gay girl
but I put them all on the shelf
I found my true love with you forever
and my life has just begun
cause now you set my soul on fire
and I really had my fun
Good bye to play boys
those hey hey hey boys
good bye to everyone but you my love
no more heart aches no more heart breaks
I swear by all the stars above,
well on my soul, my love, my heart
I'll miss you darling from now on
Cause now you set my soul on fire and I really had my fun
by Laverne Baker
Well I could play with Tom, Dick, and Harry
but for me you're the only one
Who makes me me shiver,
makes me tingle,
and who brings my loving down
I played the love game before I met him
It's a game I've always won
but now you set my soul on fire and I really had my fun
With other boyfriends, the good-time men friends
I still had to walk this road all by myself
I was their play girl, a careless gay girl
but I put them all on the shelf
I found my true love with you forever
and my life has just begun
cause now you set my soul on fire
and I really had my fun
Good bye to play boys
those hey hey hey boys
good bye to everyone but you my love
no more heart aches no more heart breaks
I swear by all the stars above,
well on my soul, my love, my heart
I'll miss you darling from now on
Cause now you set my soul on fire and I really had my fun
15.12.04
SUMO SENTIMENTO
para J.S.N
amores quentes e amores frios, corações pegajosos e pedras de gelo no meu copo de uísque. como se fosse uma fruta madura demais, o sumo escorre dos meus dedos e suja sua roupa, seu rosto, as costas brancas, deixando a sensação de que algo não está dando certo, sucedida pela fé cega de que tudo é maravilhoso, para depois voltar ao meu eterno pessimismo. uma gangorra maravilhosa, hormonal, sentimental, crua, onde insisto em me balançar com violência, sem medo de quebrar a cabeça no áspero asfalto.
eis um sonho que gostaria de ter: domingo, nós dois numa praia isolada, coqueiros, substantivos, adjetivos, energia solar, ventos marítimos. você pega um caranguejo e mostra para mim, eu o seguro cuidadosamente, ele morde minha mão e arranca um filete de sangue. você se entristece, eu chupo o doce-quente que escorre do meu dedo, esmago o caranguejo e rimos juntos.
corta: (nos meus sonhos os fatos se atropelam como num videoclipe) estamos numa casa de barro com uma cama estreita e dois pratos de feijões bem temperados. comemos e deitamos para descansar, você tira sua roupa e me encara muito séria, deita-se ao meu lado e afaga meu corpo, me ajoelho e começo a chupar o dedão do seu pé.
um cheiro forte invade a casa, começamos a suar, você me pede algo em sussurros, a respiração acelera, dores nas costas, espamos involuntários, gozamos e finalmente eu choro, torrente de lágrima presa há tanto tempo, meu sumo sentimento.
aL nITE lANG
para J.S.N
amores quentes e amores frios, corações pegajosos e pedras de gelo no meu copo de uísque. como se fosse uma fruta madura demais, o sumo escorre dos meus dedos e suja sua roupa, seu rosto, as costas brancas, deixando a sensação de que algo não está dando certo, sucedida pela fé cega de que tudo é maravilhoso, para depois voltar ao meu eterno pessimismo. uma gangorra maravilhosa, hormonal, sentimental, crua, onde insisto em me balançar com violência, sem medo de quebrar a cabeça no áspero asfalto.
eis um sonho que gostaria de ter: domingo, nós dois numa praia isolada, coqueiros, substantivos, adjetivos, energia solar, ventos marítimos. você pega um caranguejo e mostra para mim, eu o seguro cuidadosamente, ele morde minha mão e arranca um filete de sangue. você se entristece, eu chupo o doce-quente que escorre do meu dedo, esmago o caranguejo e rimos juntos.
corta: (nos meus sonhos os fatos se atropelam como num videoclipe) estamos numa casa de barro com uma cama estreita e dois pratos de feijões bem temperados. comemos e deitamos para descansar, você tira sua roupa e me encara muito séria, deita-se ao meu lado e afaga meu corpo, me ajoelho e começo a chupar o dedão do seu pé.
um cheiro forte invade a casa, começamos a suar, você me pede algo em sussurros, a respiração acelera, dores nas costas, espamos involuntários, gozamos e finalmente eu choro, torrente de lágrima presa há tanto tempo, meu sumo sentimento.
aL nITE lANG
FUCK OFF YOU WEE CUNT!
As fotos do lançamento K, num álbum meio ruinzinho mas que deu pro gasto. Notem a expressão embriagada das pessoas.
CLIQUE AQUI!!!
Wlad, põe lá no Edições K!
Al Nite Lang / OVERNIGHT WEB DESIGN 2004
As fotos do lançamento K, num álbum meio ruinzinho mas que deu pro gasto. Notem a expressão embriagada das pessoas.
CLIQUE AQUI!!!
Wlad, põe lá no Edições K!
Al Nite Lang / OVERNIGHT WEB DESIGN 2004
12.12.04
A noite desaparece, sonora. As últimas conversas são declaradas. As idéias de mormons inertes ou figuras inenarráveis deslizam pelos últimos vestígios desta saga hedonista. Aonda ela está, pensei, enquanto uma multidão corria para agarrar uns livros. Vivemos intensamente, nossos fígados jamais serão os mesmos, é um momento eternizado nos frames sucessivos de algum aparelho. Somos jovens e ao mesmo tempo velhos, corremos de um lado para o outro, bêbados, gritando a todos nossa sina trágica, enquanto as notas se acumulam na pochete. Contabilidade, notas e seduções em uma noite prolífica. Não há mais medo, ou azar, apenas um toque de incerteza. Muito obrigado à vida por existir.
Al Nite Lang
11.12.04
10.12.04
CANOA
Sou uma canoa
onde o mar me pesca.
Sou uma canoa
onde faço o tempo,
o tempo traz,
o vento cai
amor e mar e medo.
Sou uma canoa onde o tempo
são nobres pérolas
de nuvens secas,
de nuvens belas.
Sou uma canoa onde o mar
deságua e sangra e queima
a tarde e os novelos de lã.
A madrepérola
no mar de pedras,
e nuas pétalas de luz
são suas pétalas.
Sou uma canoa onde o mar
não tem para onde ir.
André Setti
Sou uma canoa
onde o mar me pesca.
Sou uma canoa
onde faço o tempo,
o tempo traz,
o vento cai
amor e mar e medo.
Sou uma canoa onde o tempo
são nobres pérolas
de nuvens secas,
de nuvens belas.
Sou uma canoa onde o mar
deságua e sangra e queima
a tarde e os novelos de lã.
A madrepérola
no mar de pedras,
e nuas pétalas de luz
são suas pétalas.
Sou uma canoa onde o mar
não tem para onde ir.
André Setti
3.12.04
BULLARIANA ELEGIA
bullar acordou e disse morar em são paulo
voou de gol
bullar morou em são paulo dois anos
um dia bullar acordou e disse pra salvador
voou de BRA
quero ver bullar dançar em trio elétrico em farol de barra
quero ver bullar dançar em elevador lacerda
quero ver bullar dançar em morro de águia
quero ver bullar dançar em calipso
acordou de ressaca
voltou pra são paulo
quero ver bullar dançar em palco de funhouse
bullar acordou e disse morar em são paulo
voou de gol
bullar morou em são paulo dois anos
um dia bullar acordou e disse pra salvador
voou de BRA
quero ver bullar dançar em trio elétrico em farol de barra
quero ver bullar dançar em elevador lacerda
quero ver bullar dançar em morro de águia
quero ver bullar dançar em calipso
acordou de ressaca
voltou pra são paulo
quero ver bullar dançar em palco de funhouse
MAR
Âmago frio, medo fronteira.
Rebanho de barcos,
palco do grito infinito,
trégua entre águas e corpo,
tempo e limite.
Estalo estalactites
sangram a bola de fogo de Vênus,
remoinhos calmos
estorvam o pâncreas do tempo
feito labirinto
onde incrivelmente venço,
oniricamente vejo
místicas vísceras
se prolongando
no baço dos séculos.
Invoco
a força da música das eras.
Em verdes pirâmides,
o mar não joga xadrez
com seus símbolos.
Há jogos
de estanho e vinho
farejando ecos
de fragmentos.
Marinheiros se mesclam
à noite paisagem clavícula,
meteoritos tateiam máculas,
convergências tardam
no grande oceano dos medos.
Cartilagens tênues da memória
se acumulam no zero-espaço
das vozes anis de titânio.
A mitologia aglutina vértebras
de Netuno magnésio grito.
André Setti
Aos que sabem o meu e-mail: comentem!
Âmago frio, medo fronteira.
Rebanho de barcos,
palco do grito infinito,
trégua entre águas e corpo,
tempo e limite.
Estalo estalactites
sangram a bola de fogo de Vênus,
remoinhos calmos
estorvam o pâncreas do tempo
feito labirinto
onde incrivelmente venço,
oniricamente vejo
místicas vísceras
se prolongando
no baço dos séculos.
Invoco
a força da música das eras.
Em verdes pirâmides,
o mar não joga xadrez
com seus símbolos.
Há jogos
de estanho e vinho
farejando ecos
de fragmentos.
Marinheiros se mesclam
à noite paisagem clavícula,
meteoritos tateiam máculas,
convergências tardam
no grande oceano dos medos.
Cartilagens tênues da memória
se acumulam no zero-espaço
das vozes anis de titânio.
A mitologia aglutina vértebras
de Netuno magnésio grito.
André Setti
Aos que sabem o meu e-mail: comentem!
