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104 degraus, conto um a menos, pouco importa. Me lembro Porto Alegre, a cidade fria onde brasileiros são quase argentinos, bebem muito e admiram seu próprio sotaque. Lá as pessoas conversam, e o taxista ouve Mozart. Recordo coisas estranhas, feitas na distância. Tanto mar Porto Alegre, agreste ou a cidade onde nunca estive. Caminho estrangeiro em meu bairro. Cidade é apenas um nome.

André Setti